Antes doida que doída...

Eu transito pela vida, antes doida que doída:

tão sem dono, tão sem rumo, tão sem memória.

Entro em becos, bares, corações.

Saio intacta, sem impacto, saio rápido.

Quem desenha meus caminhos são meus passos.

Quem desenha meus amores são as minhas conveniências.

Eu transito pelas ruas, toda em cores;

toda força, toda vulva, toda contradições,

toda em carne viva.
Mas escrevo meus amores:

antes doida que doída.

(Marla de Queiroz)

Eu não sei na verdade quem eu sou

Eu não sei na verdade quem eu sou,

Já tentei calcular o meu valor,

Mas sempre encontro sorriso e o meu paraíso é onde estou...

Por que a gente é desse jeitocriando conceito pra tudo que restou?

Meninas são bruxas e fadas,

Palhaço é um homem todo pintado de piadas!

Céu azul é o telhado do mundo inteiro,

Sonho é uma coisa que fica dentro do meu travesseiro!

(...)

Perguntar de onde veio a vida,

por onde entrei deve haver uma saída,

e tudo fica sustentado pela fé!

Na verdade ninguém sabe o que é!

Velhinhos são crianças nascidas faz tempo!

Com água e farinha eu colo figurinha e foto em documento!

Escola é onde a gente aprende palavrão...

Tambor no meu peito faz o batuque do meu coração!

(...)

Percebi que a cada minuto

Tem um olho chorando de alegria e outro chorando de luto

Tem louco pulando o muro, tem corpo pegando doença

Tem gente trepando no escuro,

tem gente sentido ausência!

Eu não sei na verdade quem eu sou,

Já tentei calcular o meu valor,

Mas sempre encontro sorriso e o meu paraíso é onde estou...

Eu não sei na verdade quem eu sou.

(O Teatro Mágico)

"Depois de uma longa espera consegui, finalmente, plantar o meu jardim. Tive de esperar muito tempo porque jardins precisam de terra para existir. Mas a terra eu não tinha. De meu, eu só tinha o sonho. Sei que é nos sonhos que os jardins existem, antes de existirem do lado de fora. Um jardim é um sonho que virou realidade, revelação de nossa verdade interior escondida, a alma nua se oferecendo ao deleite dos outros, sem vergonha alguma... Mas os sonhos, sendo coisas belas, são coisas fracas. Sozinhos, eles nada podem fazer: pássaros sem asas... São como as canções, que nada são até que alguém as cante; como as sementes, dentro dos pacotinhos, à espera de alguém que as liberte e as plante na terra. Os sonhos viviam dentro de mim. Eram posse minha. Mas a terra não me pertencia (...)"

(Rubem Alves)

[...] sabe que o meu gostar por você chegou a ser amor, pois se eu me comovia vendo você, pois se eu acordava no meio da noite só pra ver você dormindo, meu Deus...como você me doía! De vez em quando eu vou ficar esperando você numa tarde cinzenta de inverno, bem no meio duma praça, então os meus braços não vão ser suficientes para abraçar você e a minha voz vai querer dizer tanta, mas tanta coisa que eu vou ficar calada um tempo enorme...só olhando você, sem dizer nada só olhando e pensando: Meu Deus, mas como você me dói de vez em quando!

(Caio Fernando Abreu )

Espelho

Sou prateado e exato.

Não tenho preconceitos.

Tudo o que vejo engulo no mesmo momento

Do jeito que é, sem manchas de amor ou desprezo.

Não sou cruel, apenas verdadeiro —

O olho de um pequeno deus, com quatro cantos.

O tempo todo medito do outro lado da parede.

Cor-de-rosa, malhada.

Há tanto tempo olho para ele

Que acho que faz parte do meu coração.

Mas ele falha.

Escuridão e faces nos separam mais e mais.

Sou um lago, agora.

Uma mulher se debruça sobre mim,

Buscando em minhas margens sua imagem verdadeira.

Então olha aquelas mentirosas, as velas ou a lua.

Vejo suas costas, e a reflito fielmente.

Me retribui com lágrimas e acenos.

Sou importante para ela.

Ela vai e vem.

A cada manhã seu rosto repõe a escuridão.

Ela afogou uma menina em mim, e em mim uma velha

Emerge em sua direção, dia a dia, como um peixe terrível.

(Sylvia Plath)

A dança

Não te amo como se fosses a rosa de sal, topázio

Ou flechas de cravos que propagam o fogo:

Te amo como se amam certas coisas obscuras,

Secretamente, entre a sombra e a alma.

Te amo como a planta que não floresce e leva

Dentro de si, oculta, a luz daquelas flores,

E graças a teu amor vive escuro em meu corpo

O apertado aroma que ascendeu da terra.

Te amo sem saber como, nem quando, nem onde,

Te amo assim diretamente sem problemas nem orgulho:

Assim te amo porque não sei amar de outra maneira,

Senão assim deste modo que não sou nem és,

Tão perto que tua mão sobre o meu peito é minha,

Tão perto que se fecham teus olhos com meu sonho.

Antes de amar-te, amor, nada era meu:

Vacilei pelas ruas e as coisas:

Nada contava nem tinha nome:

O mundo era do ar que esperava.

E conheci salões cinzentos,

Túneis habitados pela lua,

Hangares cruéis que se dependiam,

Perguntas que insistiam na areia.

Tudo estava vazio, morto e mudo,

Caído, abandonado, decaído,

Tudo era inalianavelmente alheio,

Tudo era dos outros e de ninguém,

Até que tua beleza e tua pobreza

De dádivas encheram o outono.

(Pablo Neruda)

Nem bem acordo

Nem bem acordo

Já espio teu retrato

Faço um trato com o espelho

Hoje eu não quero sentir dor

Hora do almoço

Falo teu nome

Santo nome em vão

O que consome

Meu corpo moço

Fome ou solidão

Não quero nada

Essa estrada eu já sei aonde vai dar

Vai dar em nada,

Não quero ir, nem voltar

Cinco da tarde

Tudo arde

Coração e céu

Fico com ar de

Quem espera

Um aceno um sinal

Já noite alta

Não sinto sono

Não te esqueço mais

Viro do avesso

Adormeço

Cansada de mim sem paz

Não quero nada

Essa estrada eu já sei aonde vai dar

Vai dar em nada,

Não quero ir, nem voltar

Hoje eu não quero dor

Hoje eu não quero flor

Não quero nada

Que rime com o amor

(Zeca Baleiro)

Pseudo Blues

Dentro de cada um

Tem mais mistérios do que pensa o outro

Uma louca paixão avassala a alma o mais que pode

O certo é incerto, o incerto é uma estrada reta

De vez em quando acerto, depois tropeço no meio da linha

Tem essa mágica

O dia nasce todo dia

Resta uma dúvida

O sol só vem de vez em quando

O certo é incerto, o incerto é uma estrada reta

De vez em quando acerto

Depois tropeço no meio da linha

(Nico Rezende/Jorge Salomão)

Benditas

Benditas coisas que eu não sei
Os lugares onde não fui
Os gostos que não provei
Meus verdes ainda não maduros
Os espaços que ainda procuro
Os amores que eu nunca encontrei
Benditas coisas que não sejam benditas
A vida é curta
Mas enquanto dura
Posso durante um minuto ou mais
Te beijar pra sempre o amor não mente, não
mente jamais
E desconhece do relógio o velho futuro
O tempo escorre num piscar de olhos
E dura muito além dos nossos sonhos mais puros
Bom é não saber o quanto a vida dura
Ou se estarei aqui na primavera futura
Posso brincar de eternidade agora
Sem culpa nenhuma

(Zélia Duncan)

Convite

Não sou a areia

onde se desenha um par de asas

ou grades diante de uma janela.

Não sou apenas a pedra que rola

nas marés do mundo,

em cada praia renascendo outra.

Sou a orelha encostada na conchada vida,

sou construção e desmoronamento,

servo e senhor, e sou mistério

A quatro mãos escrevemos este roteiro

para o palco de meu tempo:

o meu destino e eu.

Nem sempre estamos afinados,

nem sempre nos levamos a sério.

(Lya Luft)

Reparar

Se podes olhar, vê. Se podes ver, repara. Escrevi-o para Ensaio Sobre a Cegueira há já uns bons anos. Hoje, quando se estreia em Espanha o filme baseado nesse romance, encontrei-me com a frase nos sacos da livraria Ocho y medio e na contracapa do livro de Fernando Meirelles “Diario de Rodaje” que a mesma livraria-editora publicou com primor. Às vezes digo que com a leitura das epígrafes dos meus romances já se sabe tudo. Hoje, não sei porquê, vendo esta, eu mesmo tive uma súbita percepção, a da urgência de reparar, de combater a cegueira. Será por tê-lo visto escrito num livro distinto daquele a que corresponde? Ou será porque este nosso mundo necessita de combater as sombras? Não sei. Mas se podes ver, repara. (José Saramago)

"É muito difícil pensar em "ser um escritor" quando se nasce em um país que ninguém lê: os pobres porque não sabem ou porque não possuem meios para adquirir conhecimentos, e os ricos porque não sentem vontade. Numa sociedade assim, querer ser escritor não é optar por uma profissão, mas sim por um ato de loucura".

(Mario Vargas Llosa, na palestra "História Secreta de um Romance")

Mais importante que qualquer astronauta é o sonâmbulo e o trapezista voador. E mais importante do que todos eles é o paralítico na sua cadeira de rodas, e mais ainda se lhe tiram a cadeira. Voar, qualquer mosquito voa; até mesmo um cisco voa e revoa. Até um suicida pode ter seu vôo particularíssimo se se atirar do alto do Empire State Building – para citar os mais voadores. A forma literária não me interessa: nunca procurei inovar no sentido da forma, mas avançar nas idéias. A viagem de Apolo-20 entre as galáxias realizo-a eu mesmo, sem mover uma palha e sem ao menos assestar os óculos no nariz. Só me sujeitaria a vestir-me de astronauta no carnaval. (Campos de Carvalho)

"Nós, que estamos vivos, neste momento, somos apenas uma parte infinitesimal de algo que existe há uma eternidade e continiará a existir, quando não houver mais nada servindo como prova de existência da Terra. Entretanto, precisamos sentir e acreditar que somos tudo"

(Liv Ullmann - "Mutações")

Há momentos

Há momentos na vida em que sentimos tanto

a falta de alguém que o que mais queremos

é tirar esta pessoa de nossos sonhos e abraçá-la.
Sonhe com aquilo que você quiser.

Seja o que você quer ser,

porque você possui apenas uma vida

e nela só se tem uma chance

de fazer aquilo que se quer.
Tenha felicidade bastante para fazê-la doce.

Dificuldades para fazê-la forte.

Tristeza para fazê-la humana.

E esperança suficiente para fazê-la feliz.
As pessoas mais felizes

não têm as melhores coisas.

Elas sabem fazer o melhor

das oportunidades que aparecem

em seus caminhos.
A felicidade aparece para aqueles que choram.

Para aqueles que se machucam.

Para aqueles que buscam e tentam sempre.

E para aqueles que reconhecem

a importância das pessoas que passam por suas vidas.
O futuro mais brilhante

é baseado num passado intensamente vivido.

Você só terá sucesso na vida

quando perdoar os erros

e as decepções do passado.
A vida é curta, mas as emoções que podemos deixar

duram uma eternidade.A vida não é de se brincar

porque um belo dia se morre.

(Clarice Lispector)

Loucos e santos

Escolho meus amigos não pela pele ou outro arquétipo qualquer, mas pela pupila. Tem que ter brilho questionador e tonalidade inquietante. A mim não interessam os bons de espírito nem os maus de hábitos. Fico com aqueles que fazem de mim louco e santo. Deles não quero resposta, quero meu avesso. Que me tragam dúvidas e angústias e agüentem o que há de pior em mim. Para isso, só sendo louco. Quero os santos, para que não duvidem das diferenças e peçam perdão pelas injustiças. Escolho meus amigos pela alma lavada e pela cara exposta. Não quero só o ombro e o colo, quero também sua maior alegria. Amigo que não ri junto, não sabe sofrer junto. Meus amigos são todos assim: metade bobeira, metade seriedade. Não quero risos previsíveis, nem choros piedosos. Quero amigos sérios. Daqueles que fazem da realidade sua fonte de aprendizagem, mas lutam para que a fantasia não desapareça. Não quero amigos adultos nem chatos. Quero-os metade infância e outra metade velhice! Crianças, para que não esqueçam o valor do vento no rosto; E velhos, para que nunca tenham pressa. Tenho amigos para saber quem eu sou. Pois os vendo loucos e santos, bobos e sérios, crianças e velhos, nunca me esquecerei de que "normalidade" é uma ilusão imbecil e estéril. (Oscar Wilde)

Receita para comer o homem amado

Pegue o homem que te maltrata, estenda-o sobre a tábua de bife e comece a sová-lo pelas costas. Depois pique bem picadinho e jogue na gordura quente. Acrescente os olhos e a cebola. Mexa devagar até tudo ficar dourado. A língua, cortada em minúsculos pedaços, deve ser colocada em seguida, assim como as mãos, os pés e o cheiro verde. Quando o refogado exalar o odor dos que ardem no inferno, jogue água fervente até amolecer o coração. Empane o pinto no ovo e na farinha de rosca e sirva como aperitivo. Devore tudo com talher de prata, limpe a boca com guardanapo de linho e arrote com vontade, pra que isso não se repita nunca mais.

Feche os olhos

Feche os olhos. Deixa eu te contar uma estória, a história, o que eu reluto tanto em falar. A minha vida não tinha sentido. Não que eu ache que sentido seja predicado obrigatório, mas ajuda. Fica mais fácil sair da cama de manhã cedo.
Prazer é sentido, meu amor? Eu sempre pensei que sim, eu que tanto me culpava por essas arestas, essas pequenas indisciplinas que me foram repreendidas. Acho que prazer é o sentido de tudo, inclusive de você estar aí e eu aqui, falando no seu ouvido. Não teria razão para contar nada, e não teria nada para contar, se não houvesse o sentido.
Não quis nascer para esperar morrer, você já sabe. Nisso todo mundo é igual. Mas, se todo mundo é assim, por que ninguém percebe o sentido das coisas? Por que é que todo mundo assiste à própria vida da janela, como se fossem convidados da própria festa? Talvez você não mereça saber, ainda. É preciso mergulhar um pouco mais fundo, é preciso ter mais coragem, inclusive para não precisar de ar lá embaixo. Lá embaixo é onde todas as coisas se fundem em seu sentido, e é por isso que lá (e quiçá somente lá) o sentido não importa; é a própria vida. Como a poesia, que, acima de qualquer outra arte, requer paciência. Os poemas lidos e relidos são continuamente reaprendidos, e apelam aos ouvidos, à razão e aos sentimentos de formas diferentes, a cada vez.
Só que todos temos um núcleo duro, algo que se mantém quase que incólume ao longo de nossas experiências, e que instintivamente procuramos preservar. Alguns chamam esse núcleo de alma. Pessoalmente, gosto de pensar que dentro de mim há um poço ancestral, de onde brota o que me é mais arraigado; os meus medos, as minhas idiossincrasias, as minhas esperanças… os meus sonhos. Essas são as minhas árvores de maravilha (“cujos frutos são os sonhos que afagamos e amamos porque os sabemos fora de relação com o que há na vida”, como disse Álvaro). É essa a minha salvação, a minha bússola, o meu norte, por onde não me perco. Quero nutrir Árvores de Maravilha, tantas quanto possível. Quantas eu conseguir plantar. E quantas você quiser partilhar comigo.
No entanto, não peço que você mergulhe junto. Só pedi para que você fechasse os olhos, e mesmo assim por alguns instantes. Se um dia você quiser mergulhar, procure a sua própria profundidade e se certifique das suas águas. Não conte comigo, eu posso não estar aqui.
Não quero que você saiba, só queria te contar.
Um dia disseram que eu seria assim, mas até agora eu não sabia. E que dor que é, saber que eu só tenho você com quem compartilhar essa descoberta, e, no entanto, não posso fazê-lo. Você não compreende, não porque não quer, mas porque não pode. Porque você não é o que eu sou. Muito menos eu posso ser outra coisa que não isso, que se estende ao seu lado e pede para que você feche os olhos e escute. Eu, que sou tão frágil, passarinho tão alvo, não consigo compartilhar essa fortaleza nova. Isso me frustra bem mais do que a você.
Como queriam que eu reagisse? Se você fosse como os outros, não ia querer que eu falasse nada. Ia querer que eu me deitasse e dormisse — o bom e velho sono dos justos — e que eu acordasse na hora certa, pesarosa ou destemida (tanto faria). Só que eu não posso. Os outros ainda não sabem, mas eu não posso, essa é que é a verdade. Eu sou inapta. Eu sou escorregadia.
Aquele doutor disse que meu problema é que eu estou vendo meus sonhos morrerem. Pode até ser isso mesmo, eu não sei, mas ele é o doutor, deve saber o que está falando. O que sinto, isso sim, é alguma coisa ainda indefinida, como quando se quer fazer uma pergunta embaraçosa: a frase está feita, até o ponto de interrogação, mas não se consegue expressá-la em som. Uma pergunta calada, não é mesmo? No final, tudo se resume a uma pergunta tapada por entre as amídalas.
O fato é que tem dias em que não me é possível viver senão assim: sou uma estrela de muitas pontas. Mas não sei para onde rumo, ou como devo me consumir. Você só me vê à noite. Só me sabe quando as luzes se apagam. A sua última pergunta antes de você dormir e sonhar com as estrelas. Vai ver é por isso que eu não pude te escrever, e agora sopro essas palavras. Não porque tudo isso no papel soaria piegas, e eu arriscaria ser mal-compreendida, mas porque escrever é abrir uma janela. E eu não sei com que paisagem eu me depararia.

(Aline Arroxelas)

Se eu fosse Deus...

Se eu fosse algum tipo de Deus (sim, caro leitor religioso, eu as vezes blasfemo e me imagino como Deus), apagaria em primeiro lugar toda forma de governo, órgão público ou organização privada, que mantivesse algum tipo de controle sobre o homem. Isso incluiria escolas, universidades, empresas, delegacias, hospitais e até partidos políticos. Nem as fronteiras seriam poupadas, nacionais, regionais ou continentais. Depois disso, acabaria com qualquer tipo de manifestação cultural, religiosa ou social, com os limites morais e qualquer coisa mais que limitasse a profundidade infinita que possuímos dentro de nós.Ao terminar de usar minha borracha divina, sobrariam apenas os homens, sozinhos no mundo e livres para criar e pensar.Com minha onisciência inerente a qualquer deus, veria então os homens, mesmo livres, fazendo e recriando tudo da mesma forma. Tomando as mesmas decisões erradas. Assim eu entenderia, que o homem não tem a capacidade de se gerir coletiva ou individualmente, que precisa de algo que o controle, algo em que acreditar para não ter de pensar na dor que é viver. Veria também que toda a baixeza e mesquinharia que é espalhada pelo mundo se faz necessária, para que do meio dela, possam nascer as virtudes grandiosas que são empunhadas por alguns indivíduos especiais que de vez em quando aparecem por aí. Finalmente, me daria conta de que não adianta apagar as coisas que regem o homem e dar lhe a liberdade. O que de fato adiantaria, seria apagar os próprios homens, deixando um ou outro escolhido, para que esses pudessem refazer a humanidade. Talvez até criar uma espécie nova. O homem é o ser perfeito para se lutar por liberdade, mas é o pior de todos quando a questão é aproveitar as que são conquistadas. Numa situação hipotética, onde o universo fosse totalmente explorado e centenas de planetas com vida inteligente já tivessem sido descobertos, nossa existência poderia talvez ganhar um significado concreto. Seríamos mercenários, contratados para lutar pela liberdade de outros planetas oprimidos por raças mais fortes. Nós faríamos o que sabemos de melhor, e os contratantes poderiam aproveitar sua liberdade da forma que melhor lhes apetecesse depois que a conquistássemos. Não quis perder muito tempo pensando nessa possibilidade de ser Deus, mas acho que seria mais ou menos assim minha experiência como Ele, bem curta.

Felicidade???

O que faz você feliz ?

A lua, a praia, o mar.

Uma rua, passear.

Um doce, uma dança.

Um beijo ou goiabada com queijo ?

Afinal, o que faz você feliz ?

Chocolate, paixão

Dormir cedo, acordar tarde

Arroz com feijão, matar a saudade

O aumento, a casa, o carro que você sempre quis

Ou são os sonhos que te fazem feliz ?

Dormir na rede, matar a sede

Ler ou viver um romance

O que faz você feliz ?

Um lápis, uma letra, uma conversa boa

Um cafuné, café com leite, rir a toa

Um pássaro, um parque, um chafariz

Ou será o choro que te faz feliz ?

A pausa para pensar

Sentir o vento

Esquecer o tempo

O céu

O sol

Um som

A pessoa

Um lugar.

Agora me diz, o que faz você feliz ?!

(Arnaldo Antunes)